Hitchcock y las cebollas

Hay que ver, con lo ignorante musical que soy, lo musicalmente profundo y sublime que ha sido este fin de semana...

El viernes fuimos a un concierto de flamenco a un conocido a la par que minúsculo local del Raval. La verdad es que la mayoría de los que fuimos no sabíamos muy bien qué íbamos a ver, y tampoco hoy os sabría decir quien cantó y tocó. El lugar, al que el apelativo minúsculo le queda ancho, se llenó hasta la casi asfixia de los asistentes. Antes de empezar, el presentador nos introdujo al cantaor y al guitarrista casi como lo mejó der mundo mundiá, y nos conminó a que, por favor, ni aplaudiéramos ni hiciésemos comentarios inoportunos durante la actuación. Esto a mí me dejó estupefacta, y por lo visto al resto de los asistentes también, porque después de la amenaza, allí ya nadie se atrevió ni a respirar. La música resultó ser cante jondo... pero jondo, jondo... que me retrotrajo hasta mi juventud cuando íbamos al pueblo y el día de su fiesta grande mientras los jóvenes iban al disco pub (pronúnciese di’co pá), los mayores, ataviados con sombrero y bastón, escuchaban cante jondo hasta altas horas de la madrugada en la plaza del pueblo y el quejío del ay yayay se hacía eco en toda la sierra de la Almijara. Pues aquí en Barcelona, que somos de lo que no hay, y la cuestión es ser diferentes, los que van a escuchar cante jondo son los jóvenes, mitad Erasmus, mitad autóctonos catalanes o del resto de España (ahora no sé qué tengo que decir... España? Estado Español? Las Españas?... estoy en un sin vivir con este tema, oye...).
A lo que iba, que a mí el flamenco me gusta, pero quizá tan jondo es demasiao para mí, y además, me pareció todo un poco frío, sin palmas, sin un solo “ooole” ni “ele ahí”, ni “ole tu’ güevo’”, que además sirven de feedback al cantaor para que saque todo su arte. A lo mejor tras el descanso, en la segunda parte se animó la cosa, pero no nos quedamos a comprobarlo y en su lugar, nos fuimos a comernos un shawarma.

El sábado el estilo fue diametralmente opuesto. El padre de Virginia, una de mis mejores alumnas, es un compositor de música reconocido internacionalmente (y este sí que lo es de verdad). Yo, por supuesto, no había oído hablar nunca de él antes de tenerla a ella como alumna, y desde que lo sé, tampoco oigo hablar de él porque no me muevo en esos ambientes ni entiendo de esa música, pero este sábado daba un concierto en mi ciudad natal y su madre, con la que tengo muy buena relación, me invitó a que fuera, a lo que por supuesto accedí encantadísima.
El concierto fue en un teatro recogidito e íntimo. A los profesores que estábamos invitados nos colocaron estratégicamente: la directora y su enemiga acérrima, una en cada punta, y a mí, que iba sin pareja, me sentaron junto a Virginia, que me contó cotilleos varios sobre los miembros de la orquesta.
Por lo que me han contado, se trata de música de cámara moderna. Desde mi ignorancia, si lo tengo que describir, es como si escucharas la banda sonora de una película de Hitchcock, realmente me venían a la mente escenas de persecuciones con un extraño en los talones, una pelea al borde de un acantilado, el despertar tras una pesadilla, e incluso la escena del cuchillo en la bañera. Me sorprendió y me gustó, aunque la verdad es que no me voy a comprar el cd para escucharlo en casa. Ahora, lo que me mató fue, en un momento dado, vete tú a saber por qué motivo cósmico, me dio por levantar la mirada hacia el techo y cuando vi el escudo tan poco glamuroso de mi ciudad natal, con una cebolla en el centro, mientras la música me llevaba a imaginar la escena de los pájaros atacando la cabina, qué queréis que os diga, ver una cebolla me cortó el rollo...